Ver para no Pensar...

Mis convicciones siempre estan a la orden de los consejos.
Mis labios siempre estan atados para confesarse... entonces por que hoy deberia ser distinto? Por que no siemplemente sigo sin pensar nada más que en el mañana?

Mi mente absurda siempre trata de encontrar lo nuevo, de guardar en sus pequeños recovecos nuevas experiencias que realmente no le sirven a nadie más que a ella.
Por eso la costumbre se ha hecho parte de mi... no detengo nada ni soy parte de nada...
Que importa el hundimiento de un barco de papel dentro del mar?
Lo mismo que valen estas pequeñas palabras dentro de la memoria.

Por eso todo sigue asi... por que la fuerza y la valentia no estan dentro de este observador, que solo soporta el pasar de los años con cansancio y una vaga esperanza de que algun día encontrará las ganas de cambiar todo.... y ser y hacer por fin lo que sus ojos ven y no lo que sus manos hacen.

Y si fuera o no fuera asi no lo sabré hasta que contemple el tiempo otra vez desde esta pequeña pantalla que solo refleja lo que algun dia quise y no pude hacer.

Definiendo Infancia

El Seminarista De Los Ojos Negros

Desde la ventana de un casucho viejo
abierta en verano,cerrada en invierno
por vidrios verdosos y plomos espesos,

una salmantina de rubio cabello
y ojos que parecen pedazos de cielo,
mientas la costura mezcla con el rezo,
ve todas las tardes pasar en silencio
los seminaristas que van de paseo.

Baja la cabeza, sin erguir el cuerpo,
marchan en dos filas pausados y austeros,
sin más nota alegre sobre el traje negro
que la beca roja que ciñe su cuello,
y que por la espalda casi roza el suelo.

Un seminarista, entre todos ellos,
marcha siempre erguido, con aire resuelto.
La negra sotana dibuja su cuerpo
gallardo y airoso, flexible y esbelto.
Él, solo a hurtadillas y con el recelo
de que sus miradas observen los clérigos,
desde que en la calle vislumbra a lo lejos
a la salmantina de rubio cabello
la mira muy fijo, con mirar intenso.
Y siempre que pasa le deja el recuerdo
de aquella mirada de sus ojos negros.
Monótono y tardo va pasando el tiempo
y muere el estío y el otoño luego,
y vienen las tardes plomizas de invierno.

Desde la ventana del casucho viejo
siempre sola y triste; rezando y cosiendo
una salmantina de rubio cabello
ve todas las tardes pasar en silencio
los seminaristas que van de paseo.

Pero no ve a todos: ve solo a uno de ellos,
su seminarista de los ojos negros;
cada vez que pasa gallardo y esbelto,
observa la niña que pide aquel cuerpo
marciales arreos.

Cuando en ella fija sus ojos abiertos
con vivas y audaces miradas de fuego,
parece decirla: —¡Te quiero!, ¡te quiero!,
¡Yo no he de ser cura, yo no puedo serlo!
¡Si yo no soy tuyo, me muero, me muero!
A la niña entonces se le oprime el pecho,
la labor suspende y olvida los rezos,
y ya vive sólo en su pensamiento
el seminarista de los ojos negros.

En una lluviosa mañana de inverno
la niña que alegre saltaba del lecho,
oyó tristes cánticos y fúnebres rezos;
por la angosta calle pasaba un entierro.

Un seminarista sin duda era el muerto;
pues, cuatro, llevaban en hombros el féretro,
con la beca roja por cima cubierto,
y sobre la beca, el bonete negro.
Con sus voces roncas cantaban los clérigos
los seminaristas iban en silencio
siempre en dos filas hacia el cementerio
como por las tardes al ir de paseo.

La niña angustiada miraba el cortejo
los conoce a todos a fuerza de verlos...
tan sólo, tan sólo faltaba entre ellos...
el seminarista de los ojos negros.

Corriendo los años, pasó mucho tiempo...
y allá en la ventana del casucho viejo,
una pobre anciana de blancos cabellos,
con la tez rugosa y encorvado el cuerpo,
mientras la costura mezcla con el rezo,
ve todas las tardes pasar en silencio
los seminaristas que van de paseo.

La labor suspende, los mira, y al verlos
sus ojos azules ya tristes y muertos
vierten silenciosas lágrimas de hielo.

Sola, vieja y triste, aún guarda el recuerdo
del seminarista de los ojos negros...

Recuerdo cuando aún era una pequeña niña y mi mamá me despertaba cada domingo ecuchando a Sandro... con esos gemidos raros que hacia y las canciones más sufridas que he escuchado en mi vida. Pero cuando cantaba "El seminarista de los ojos negros" (que es una cancion de este poema pues yo simplemente lloraba. y por que? Por que me imaginaba todo lo que pasaba... Era como ver una pelicula en mi mente!!!

Y definitivamente eso marcó toda mi infancia... igual si ahora la escucho siento la melancolía de un amor que ya no está... Y por que? Si yo jamás me he enamorado de un seminarista así!!!

Pero a eso lo llamé empatía literaria o musical... y con eso definí toda mi existencia. Por que hasta el día de hoy siento lo que sienten los personajes, siento lo que cantan... siento emociones prestadas en situaciones inventadas.

Quizás por eso no he realizado mis propias emociones con mis situaciones... por que ya als viví en un mundo irreal... en mi cabeza.